Grandes personajes de la historia han deseado trasladar su mundo onírico a la realidad a través de la guerra. Sueños de grandeza acabaron por levantar grandes imperios a base de sangre. Unos cayeron al intentarlo y otros muchos acabaron desmoronándose al inflar en demasía su sueño.
El sueño de uno se convierte en la terrible pesadilla de otros. La información se percibe tediosa por su diaria presencia, cada día más. Mientras a nosotros simplemente nos entra sueño en el calor del hogar.
A través de la prensa se normaliza el concepto de la guerra. El aséptico discurso del horror es relatado día a día, hora a hora y minuto a minuto por contertulios expertos en la geopolítica, en la economía, en las energías, en las divisas… en la guerra. Cada bando tiene su prensa, su propio discurso y su distinta perspectiva de la realidad. Todos defienden sus posverdades, cambiantes y contradictorias.
La hiperinformación, a una velocidad de vértigo, parece un bufé indigerible.
La melodía alegre de la guerra continúa.
Quien suele anunciar que no quiere la guerra, acaba iniciándola. Cuando esto ocurre, ningún bando admite la autoría de la primera bala. Suelen argumentar que el primer ataque responde a una amenaza. La amenaza, que no la acción bélica en sí, justifica la guerra. Pero, ¿cuál de los dos se ha sentido amenazado? ¿Los dos? ¿Algunos más?
Ucrania no pertenece a la OTAN, tampoco a la Unión Europea, pero sí a las Naciones Unidas.
La OTAN sirve para la expansión militar y económica de los Estados Unidos, la Unión Europea carece de su propia política con respecto a Rusia y la ONU simplemente no vale para nada.
Ya no quedan tribus eslavas en el Rus de Kiev cuyas tierras puedan invadir los mongoles o los rusos, es hora de la OTAN.
¡Vivan los Imperios!
Cuando eres la peor apuesta sobre el “turf” es que eres culo de carrera.
El hipódromo es siempre de ida y vuelta. Sales tarde y vuelves cada vez más soberbio al mismo punto de partida. Aun así, las apuestas a Planeta jamás se realizan a “segundo” o “tercero”. Política es la apuesta “imperfecta” y el triunfo de Economía se paga como “exacta” . Otros tantos caballos como Libertad, Sanidad, Trabajo o Vivienda ni siquiera llegan a ser apuestas ”trifectas” o “cuatrifectas”.
¿Quién apostaría por ti?
Caballo perdedor.
Ilusionismo para idiotas. Numismagia pública. Mentalismo político. Fiscalías prestidigitadoras. Escapismo de largos baños en aguas “offshore” de islas paradisíacas para aparecer en piscinas de estados absolutistas. Trile de micromagias monárquicas.
La cabeza del “Ave Real” grazna para volver a unirse al cuerpo del “Gran Ganso” español. El viejo mago Dyedi y el faraón Keops son la misma persona.
Los políticos no tienen la cabeza llena de tonterías sino de pensamientos estúpidos. Y las estupideces siempre son las ideas más peligrosas.
El neoliberalismo acabará, más temprano que tarde, con nuestro actual concepto del trabajo y su contratación. Los convenios colectivos se dinamitarán con la expansión de la robótica en el mundo laboral. Los derechos de la base trabajadora serán simplemente básicos. En el caso de los robots serán nulos. Para los trabajadores los pocos acuerdos serán individuales y solo existirán cuando el sujeto se convierta en sí mismo en el propio producto, a la vez que sigue siendo un consumidor.
Políticos y empresarios pactarán la nueva realidad productiva, aumentando sus ingresos y privilegios. Estados y grupos empresariales unidos mediante remaches y soldaduras ya oxidadas mutarán en una aleación única e indivisible. Fundidos en un solo cuerpo que diseñará la nueva base laboral.
Aunque los lobos ajenos siempre acechan, no tengo mascotas ni recojo mierda de otros.
Uno debe querer mucho a su perro para tolerar el tacto de su mierda. Sentir el calor de la defecación reciente a través del plástico en la palma de su mano. Si tu perro ve que recoges sus mierdas se acostumbrará a ello y solo Dios sabrá qué pensará de ti. Se murmura en palacio que incluso algunas mascotas creen que en realidad ellos son los verdaderos amos. Que los humanos, sus dueños, les pertenecen por encima de cualquier justicia.
Al tolerar el excrementicio privilegiado, también se acepta la posterior limpieza de lo público. Tapar la mancha heredada. Ellos no limpiarán sus heces. Y aunque no hay síntomas de estreñimiento, sin duda, alguien lo hará por ellos. Otros simplemente saltarán o cambiarán de acera para evitarlas. Para no verlas, para ignorarlas o incluso negarlas.
El bergantín la “Burla Negra” cambió su forma de nao y se convirtió en un rascacielos de Shenzhen. Barba Negra viste un traje caro hecho en la City. El nombre de su fragata, “La Venganza de la reina Ana”, ahora brilla impreso en el fuselaje en su jet privado. Aunque ficticia, la “Perla Negra” cotiza en la bolsa de Wall Street, continuamente impulsada por la apología hollywoodense del mercado.
A diario la ecología es arrojada por la borda por los nuevos filibusteros, por los actualizados corsarios y por los bucaneros de última generación. Siempre tras hacer balance del botín, en el continuo ocaso del planeta.
La estética “bretoniana” de los volcanes está lejos de la cruel realidad. Dictada a base de fuego y lava, lo surreal se convierte en lo real. Bella y destructora naturaleza. Casas y barrios tragados por la colada de lava y escombros. Paisajes ya inexistentes y recuerdos del pasado bajo la nueva tierra. El volcán ruge en nombre del planeta, escupiendo la única y verdadera normalidad. Como siempre, mar y lava.
¿Cómo podéis decirme que soy el rey?
Rey, vejez y locura. Tragedia monárquica de España.
Reyes y bufones en el teatro parlamentario.
Mentiras lavadas y verdades ocultas sobre el escenario.
Shakespeare por Cervantes y el rey Lear en Abu Dhabi.
El Rock de la cárcel solo para Elvis.
Poco me interesa que la dinastía borbónica comenzara con un emigrante francés llamado Felipe V. Irrelevante para mí es que lo sucedieran sus hijos Luís I el breve, Fernando VI el hipocondriaco, o que Carlos III engendrara trece nuevos vástagos borbónicos. Que a Carlos IV le fuera la endogamia y acabara casándose con su prima María Luisa de Parma, me da igual. Sin embargo, que entregara España a Napoleón sí me importa algo. Al estilo de los “Austrias”, el nuevo rey Fernando VII se casó con su sobrina María Cristina de Borbón. Pero eso me importa una mierda, lo que me despierta interés es su duro absolutismo o que restaurara la Inquisición. Qué más me da que la reina Isabel II tuviera fama de golfa. O que su sucesor Alfonso XII fuese, supuestamente, el hijo bastardo de un militar llamado Puigmoltó. Ni siquiera me importa que tanto él como su heredero, Alfonso XIII, siguieran la tradición mujeriega iniciada por Felipe V.
Lejos de chismorreos históricos, es un hecho que Alfonso XIII entregó el país a un dictador como Primo de Ribera. Su hijo Juan jamás reinó. Aunque intentó luchar con los falangistas en la Guerra Civil, solo consiguió financiarlos desde el exilio. Tanto Alfonso XIII, como su hijo Juan y su nieto Juan Carlos I tuvieron una entrañable relación con Franco. Esto sí me interesa.
Los amoríos del actual rey emérito Juan Carlos I es algo que me la suda. Cero interés. Lo que sí me importa es lo que hizo el rey bajo la Jefatura de Estado de un país que presume de ser democrático.
Preocupante, y aun más importante, es la falta de transparencia, siempre custodiada bajo la complicidad de políticos, jueces, policías y militares desde que cayó el dictador. Lo “clasificado” se ha convertido en lo “oculto”. La transparencia nos muestra la verdad, por el contrario la mentira siempre es opacamente peligrosa.
Lamentablemente podríamos afirmar que la falta de transparencia desde Felipe V a Felipe VI continúa hasta nuestros días, sospechosamente insuficiente.
