martes, 31 de marzo de 2015
domingo, 22 de marzo de 2015
LENTILLAS CAÍDAS
Mi querida alemana de gafas de broma. Ni tu sabías de nuestro encuentro ni yo de mi hallazgo. Inconcientes uno del otro, me esperabas como imagen latente a salvo de cualquier otra luz. Durante años peligró tu vida por la posibilidad de ser velada por manos que no merecieran tu imagen. En aquel mercadillo de Berlín me fijé en la pequeña trampa del tiempo donde te habían escondido, y te traje conmigo sin saberte. Incluso yo estuve a punto de acabar contigo. Ignoraba que estabas atrapada dentro, olvidada. Fue varios meses después, al abrir esa pequeña puerta negra cuando me percaté de tu presencia aún sin verte, sin conocerte. Afortunadamente para ambos cerré la puertecita rápidamente. Era vital para ti volver a la oscuridad, de momento.
La sorpresa se convirtió en
alegría y luego en curiosidad desesperante, incluso imperiosa. Debía hacer lo
necesario para saber qué y quién habían dentro. Ya en la oscuridad, como tu te
mereces, volví a abrir la trampa mágica. Ahora para liberarte de esa condena en
el tiempo. Mis primeras caricias fueron sin verte, sin saber ni siquiera que
estabas, que eras. Luego te bañé en aguas reveladoras varias veces para poder
ver tu verdad. Mientras me preguntaba si habrías sufrido quemaduras a causa de nuestro
primer encuentro, por mi culpa ignorante. Tras fijar tu imagen para siempre me
sentí impaciente por saber, sin saber de ti aún. Te puse a contraluz y te vi
por vez primera. Solo estabas tú. Y a tu lado en otro espacio continuo, pero no
paralelo, una ventana velada casi por completo. El resto no fue expuesto jamás,
era la nada.
Tu imagen negativa e incierta,
contradictoriamente, era una realidad positivamente certera. Sí, hay alguien.
Eres tú. Esto ha sido.
Prefiero mi astigmatismo que ver
por el monóculo prestado. También presumo de mi presbicia, mejor que gafas
financiadas. Preferible mi miopía al mayor telescopio estelar. Y, bendita mis
cataratas que hacen que no necesite sus lentillas interesadas.
Mejor imagen propia borrosa o
desenfocada, que cualquier otra ajena clara y nítidamente interesada. Así que, es preferible tener las
lentillas caídas para poder seguir observando las imágenes que aún no se han llenado del todo.
domingo, 15 de marzo de 2015
BENNU
Fuego
destructor, inevitable provocador de la reconstrucción. Renovador, no siempre
purificador. Mis ojos de garza1
y cabeza de ave en cuerpo de hombre. Coronado con el Atef de cresta amarilla que arde en fuego.
Tendré que ser mi propio ba de Ra.
Guiándome al ultramundo, a mi
propio y personal Duat. Desde el estallido del corazón ardiente de Osiris.
Tal como dice el libro de los muertos.
Muerte y Sol.
El
que se convirtió en ser por sí mismo. Esta vez, como con el cadáver de mi padre
sobre la espalda, el peso del huevo de mirra pesaba como nunca. Fue duro volar
desde la Arabia para empujar su cuerpo al Más allá, en el Templo del Sol. El plumaje más rojo que la sangre, más anaranjado
que la rabia y más amarillo que el reflejo del fuego en los ojos de Isis,
al ver estallar el corazón de su amado. Fuego purificador y lágrimas curativas.
El tiempo medido en clepsidras de gotas de agua clavadas en mi cuerpo.
Vuelo como una nube de fuego sobre la colina de Benben.
Esperando las proyecciones del Sol sobre ella, y finalmente posarme.
Para los
negociantes de las reconstrucciones Bennu2 no puede volver
tan solo cada quinientos años. No sería rentable. No lo esperarían, no lo
necesitan. Da igual si lo caído no renace de sí mismo, verdaderamente renovado.
En su libro de los muertos no lo dice. En sus textos, tan sagrados como
cualquiera, las vidas de unos se transforman en dinero para otros. El fuego
arde en cuerpos ajenos, no en el propio. Destruir, reconstruir, destruir más,
reconstruir otra vez.
En
algún lugar, tras disiparse el polvo del desierto, aparece lentamente la imagen de un
camión de una empresa occidental de contratistas. Pasó por delante de sus ojos
de garza, y pudo leer en uno de sus lados el nombre de la compañía. Fénix &
Cia .
1. Ojos de garza. En Egipto, a veces Bennu era
representado por la cabeza de garza y cuerpo de hombre. De traje blanco o azul
bajo una capa transparente.
2. Bennu. Ave mitológica del Antiguo
Egipto. Representada como una
garza real cenicienta o aguzanieves, con corona Atef y cresta de plumas. En Grecia el ave
Fénix.
martes, 10 de marzo de 2015
DOBLARSE
Los “osos bipolares” existen
y también invernan agazapados a salvo de la fría realidad. Porque afuera solo
queda una opción, hacerse más desigual y quebrado.
A doble o nada, pensé al
segundo trago de whisky, también doble. Doblando la vida en una
barra de un bar cualquiera. Plegando las dobleces del corazón ya curvado. Doblo
cabos mentales que quedan atrás sobre el mar, más rabioso que verde. Acurrucado
en la herida, doblado como el animal abatido tras la lidia. Dos dobles
más sería doblar otra vez, pienso. Y pido dos !! Redoble !! grita una estúpida voz interior.
En una esquina del bar, la bola
blanca golpea la amarilla y esta a una tercera con un número imposible en un
billar. La bola 17 acaba en el lugar donde se hallaba la otra. Doblar
la bola, lo llaman. Un pequeño duende rubio vestido de verde corre a través de
la pantalla de plasma del televisor. Es un personaje de dibujos animados, y su voz está doblada
con un acento mexicano. Los tragos me dan la capacidad de clonar todo lo que
miro y de combar el alma con los pensamientos tanto buenos como malos. Ahora ya todo es doble,
por fin.
Inclinarse ante el patrón,
encorvarse ante los mercados. Flexionar las rodillas por miedo. Arquear la
espalda para cargar el doble por la mitad de salario.
Alabear el orgullo y ladear la dignidad. Doblegarse al sistema prensador.
Agachar los puños y la frente para tragar mejor. Abochornarse y avergonzarse
por la continua entrada doblada.
Doblar beneficios
rápidamente. Duplicar valores en bolsa. Binar propiedades y redoblar fortunas. Remontar con zapatos
cómodamente caros colinas de dinero bajo sus píes.
A doble o nada. Me empujo
otro trago y escucho las palabras de mi propio eco, que también es una doblez.
Invernar: Pasar el invierno en algún lugar.
Hibernar: Pasar el invierno, especialmente en estado de hibernación.
Invernar: Pasar el invierno en algún lugar.
Hibernar: Pasar el invierno, especialmente en estado de hibernación.
jueves, 5 de marzo de 2015
AGUJERO NEGRO
¿Quién no ha soltado
alguna vez una palabrota o un insulto? La mayoría de las veces, son solo un
rayón en la partitura. Una nota mal sonante a destiempo y desafinada. Pero la
mala educación a menudo aparece en pulcros pentagramas, despreciables
estribillos y condescendientes sinfonías.
Cuando
se asocia tatuajes y crestas a uñas sucias, o hijos maleducados a madres,
fregonas y escaleras. Es que se ha
perdido la perspectiva.
La
perspectiva1, maravilloso descubrimiento del Renacimiento. Gracias,
en gran medida, a la cámara oscura2.
Legado de la fotografía aún sin haber sido inventada, anticipándose a sí misma.
Hasta en esto me sorprende. Desde que la conozco me ha intrigado. Tan irreal
como misteriosa. Llena de inagotables y punzantes cruces.
Algunos creen que
alejándonos de algo se obtiene una visión más acertada. Y cierto es que una
mirada panorámica te permite tener una visión más amplia de las cosas. Pero se
pierde el detalle. Una visión
general de un agujero negro dentro
de una galaxia puede dar una idea equivocada de su realidad. Alejando el punto
de fuga para ampliar el espectro visible, e incluso invisible, del todo.
Asegurándose la distancia para no ser molesto. En definitiva para no conocerlo.
Sin embargo, quienes viven más cerca del agujero poseen una vista más acertada
de este. Conocen el detalle. Tienen la oportunidad de rascar con la uña la
textura, lo sienten . Saben lo que es estar en el borde.
¿Cuál es mayor? ¿El agujero negro del zapato de un científico de este país?, ¿O el que
genera esta política ignorante?. El borde existe. Cuanto más aumenta el agujero negro, mayor es su
borde también. Hasta que al final, con el horizonte de sucesos, lo engulle todo. Los inteligentes se van y
los ignorantes se quedan para gobernar este colapso
gravitatorio.
1.
Perspectiva cónica. F. Brunelleschi. Renacimiento. Quattrocento.
Florencia.
2. Cámara oscura. Primer “Tratado óptico”. Alhacén. Año 965. Basora. 1ª
descripción completa e ilustrada por Leonardo da Vinci. 1680. Florencia.
domingo, 22 de febrero de 2015
DEUDA de SANGRE
Sombra de sangre. Verdadero “ Cheat1 ” de la canción de Rochée y su banda. Tú, mi Bruto, mi
Casio, mi Caín, me regalaste ese disco. Cada nuevo cruce tu “cheat” es mayor.
Tu aura tramposa salpica a los demás egoístamente. Tanto que no pensé que una
alusión sobre ti pudiera salpicar tu mentira hasta donde jamás quise que
llegara. Aun así llevamos la misma sangre.
¿Cómo negociar en un cuadrilátero
tramposo? Difícil, no imposible. Pero sí inevitablemente necesario. Hay que sanguificar
la herida para que cicatrice. Porque también es nuestra.
Suena la campana. El primer golpe
duele y sorprende, calibras su fuerza y tu resistencia. Llevas tiempo bailando
sobre la lona, esquivándolo, evitándolo. Da igual tu aguante, te toca. Sientes
como se mueve la mandíbula de tu corazón por el impacto, y decides que no habrá
otro golpe más.
Una batería de jabs2 y crosses3 a puño limpio te acorralan contra las cuerdas.
Tu único recurso es un peck-a-boo4.
Negociación lo llaman.
Cuando crees que has recuperado
el aliento y que está todo bajo control, recibes el segundo. No lo esperabas, y
te manda a la lona. Te noquea de tal manera, que en los breves segundos que
tarda tu cuerpo en caer, notas tu cráneo gritar por cada grieta abierta. El
shock te paraliza al principio, y no te permite oír los primeros números de la
cuenta atrás.
¿ Habrá rescate posible ya en la
lona europea? Por supuesto, solo hay que noquear si llegara el caso. KO técnico,
como mucho. Pero, si fuese así, interesa que te vuelvas a levantar para
proseguir con el juego. Cada vez en peores condiciones y siempre dentro del
cuadrilátero de tres lados. La Troyka.
1. Cheat. En inglés. Tramposo.
2. jab. Golpe de boxeo. Veloz y
directo.
3. cross. Golpe de boxeo. Directo
o cruzado.
4. peck-a-boo. Posición de defensa en el boxeo.
4. peck-a-boo. Posición de defensa en el boxeo.
sábado, 21 de febrero de 2015
FOLLEMOS
“ She was a cheat ” es el título de una
canción de una banda psychobilly muy poco conocida. Rochée and the Sarnos hacían música para poco oídos. Si existe una
cosa peor que no ser honesto, es fingir serlo. Son las reglas del juego. Es lo
correcto. Dicen.
Follar,
joder o hacer el amor. Tres maneras de manifestar un acto con matices tan
variados como personales. Para algunos no se puede definir la misma cosa con
estas tres palabras. Para otros podrían ir a la par, como sinónimos, dos de éstas . Y el resto cree que
siempre son diferentes definiciones. Obviamente, su significado siempre está determinado
por el contexto en que se utilicen. Siendo de una manera figurada en la mayoría
de las ocasiones.
Hay una película donde un
hijo de P se folla a chavales
ucranianos uniformados. Existen numerosas producciones cinematográficas de
Estado llenas de escenas de porno casero. Hay un video en la red y las
televisiones mundiales donde se ve a una alemana follándose a varios griegos en
una mesa de un despacho. En otro vídeo, de producción aún mayor, un trío de
actores porno conocido en el mundillo por el nombre de Troika, se folla a todo lo
que pille por delante durante la película. A nivel nacional, la productora Porno Productions intenta rodar en el interior de un edificio de la Hacienda
Pública, por primera vez en la historia en el porno de nuestro país. Donde un
actor disfrazado de “ Toro” intenta follarse al Señor “M” que, aun no siendo
torero, es vitoreado por gran parte de la grada.
Como ven nadie hace el amor, para eso se
requiere sentimientos. Y recuerden, las películas porno nunca acaban en boda.
Al final nadie se casa con nadie. El porno establece las reglas. Los planos
están rodados al milímetro, todo es falso. Así que sea precavido por lo que
pueda venir, y no olvide usar condón.
“ She was
a cheat ”. Rochée and the Sarnos.
LP: Understanding Sarno !. Nervous Records. 1985. Londres.
sábado, 14 de febrero de 2015
CONFETI
¿Dónde
encontrar el verdadero jardín de las delicias, ese Edén digno de los bienaventurados? Cierro mis ojos, y me siento en mi paraíso envuelto en una gran nube blanca de polvos de talco que me tiñe a modo de
bienvenida. Todo es blanco, desde la tierra hasta el cielo. Su olor es amarillo
y su sonido es alegre como el susurro de Osfulghi. Y aquí, a través de sus altos ojos verdes, puedes
ver la verdad…
Darío
I y Alejandro Magno han
cambiado el Paraíso Persa por el de
las “ Bahamas ”. Al gran Osiris hace tiempo que no lo ven por
los Campos
de Aaru, y cuentan algunas malas lenguas que su nombre figura en una
lista escrita en un papiro de un paraíso llamado Suiza. Homero
ha subido a su Facebook una foto suya
junto a unos monos en Gibraltar, debajo se puede leer: ” jamás volveré a los Campos Elísios griegos,
!! God save the Queen !! ” En el Jardín del Edén, Adán con su Apple
portátil espera frente al Skype
noticias de Eva. Sin sospechar que lo ha dejado tirado para irse con
toda la pasta a las “Islas Fiji ”.
¿Existe
ese lugar? Si, existe. Es el jardín de la noche de caza, donde crece el árbol escondido.
Plantado en el piso más alto de los teatros más rentables, sobre un compost de
mierda con aroma a Chanel nº5.
Con una
lluvia de confeti de billetes verdes te reciben al entrar al paraíso. Al paraíso fiscal, el único verdadero. Yo
jamás he estado, pero me imagino un paisaje con una “Bárcena” inundada con
periódica frecuencia, mientras es observada desde arriba por el mismísimo “Juan
Rajoy Gaviota”. Una entrada cubierta de una “Losada” compuesta de 120
millones losas rojas que te conducen a una gran escultura dorada en forma de “Botín”
(regalo de un Zapatero) rebosante de billetes de dinero, de papel. Pues la
calderilla es tan sólo para los “Monederos”, por ser vulgares objetos
impropios del paraíso. “ Solo las monedas
pueden perderse al caer al alcantarillado ”, escucho por aquí.
Abro
los ojos y oigo una voz que dice, “ Para
ganarse el perdón hay que pecar muy bien primero ”, murmura un
tal Montoro
a Dante en la mesa de al lado. El poeta no entiende cómo se puede llegar al paraíso sin
pasar antes por el infierno y el purgatorio. Y continua con acento italiano… “Aún más incomprensibile, Signore, es cómo
algunos alcanzan el paraíso, mientras otros son los que purgan y arden en el
infierno por los pecados de éstos…” El tal Montoro le responde: “ Divina comedia1, amigo… divina comedia”
1. Divina
comedia. Poema. Dante. 1304-1321. Alegoría sobre el infierno, el purgatorio y
el paraiso.
sábado, 7 de febrero de 2015
17
¿Persigue uno las cosas, o las
cosas le persiguen a uno? ¿Estoy en una espiral interminable de persecuciones
mentales dibujadas entre luces y sombras? ¿Es lo que me deja apreciar el vacío?
Donde está el espacio, el “no olvidado”,
descubierto y reconocido como
anagnórisis de Aristóteles. Creando un lugar que no tiene nombre. Un sitio
donde estudiar desde el nuevo “miraculum”1.
En Italia el 17 es el número de la
mala suerte. El 17 completa el nombre al Agente2 y a la Ciudad 3 de los video juegos. 17
hoces de plata4 suman un galeón de oro en mundos mágicos. Y,
el segundo número de la ingeniosa Teoría
de Leyland es el , también mágico, número 17.
Comparto una intersección con el
número 17, un encuentro continuo, una inevitable conexión que, entre
infinitas posibilidades, se ha hecho única e irrepetible para mi.
(She´s) Sexy & 17 5,
lleva tiempo conmigo. Es un tema de la
mítica banda británica Stray Cats que escuchaba en mi
juventud. 17 escalones hay que subir para llegar a la puerta de mi casa,
y desde ahí, otros 17 pasos hasta mi cama. Dentro, numerosas páginas nº 17
de libros de tapas amarillas y cómics remirados. 17 es el número pintado
en una vieja puerta verde al lado de la tienda asiática, bajo un pez dorado. 17
centímetros perdió de altura en un píe un antiguo guanche al soldarse mal
su hueso tras una grave rotura. Es la única altura que perdió. 17
mayos cumplirá este año mi pequeño guanche Tauco6. No pierde altura.
La letra “ P ” es la inicial de mi
nombre y la número 17 del abecedario. “ Sub
Sec Time- 17 ” , “ Sub Sec Time Original- 17 ” y “ Sub Sec Time Digitized-
17 ” son metadatos7 de una fotografía que realicé en ese
volcán.
Y, en 17 termina el número de
lotería que no tocó, y me empeñé en conseguir.
1. miraculum. Del latín “mirari”. 1. Milagro. 2. Mirar. 3.
Punto de mira.
2. Agente
17. After ego del Agente 47 en el
video juego Hitman.
3. Ciudad
17. Ciudad donde se desarrolla la
trama del video juego Half-Life
4. 17
hoces de plata. Moneda de la saga
de Harry Potter.
5. (She´s)
Sexy & 17. Stray Cats. LP.
Rant `N´ Rave, with Stray Cats. 1983.
6. Tauco. Nombre propio masculino guanche. Aborígenes
de Canarias. Escritos: 1. Tauco, guanche distinguido de Acentejo. Tenerife. 2. Capitán
del Mencey Bencomo. Original: Benchomo.
7. Metadatos.
Datos sobre datos. Del griego “meta”: después de, más allá de y del
latín datum: sobre datos.
jueves, 5 de febrero de 2015
LUZ DOBLADA
¿Cómo se le puede decir a un
hombre libre que no debe ocupar un espacio de su libertad ? Libertad amputada
por leyes y mentiras sociales para así desmembrar cualquier idea que la libere.
Un conjunto de ciudadanos componen una ciudadanía, individualmente o
colectivamente tenemos el derecho a expresarnos en libertad. Por encima de
leyes, estados, banderas, colores, reyes, credos y religiones. Ciudadano del mundo. Sí, pero… ¿de qué
parte del Mundo? Nosotros de España, para bien o para mal. Y ser español, qué
diferentemente difícil es.
Los espacios públicos son creados,
en principio, como lugares de encuentro de la ciudadanía. Es legítimo ocuparlos
para expresar libremente nuestras ideas. La ley “mordaza” prohíbe
expresamente manifestarse o concentrarse ante algunos de ellos. Por ejemplo el
Congreso de los Diputados, lo dicen ellos.
Quizás, después de ver la gran
concentración ciudadana convocada por Podemos, algunos estén pensando en
prohibir también manifestaciones en Sol y calles cercanas.
Quizás, aún no se hayan denunciado
a los bombarderos de la SS Twiter o detenido a sus pilotos nazis,
tras amenazar públicamente con atentar contra cientos de miles de compatriotas.
Quizás, el Fiscal General del
Estado o el mismo Ministro de Interior, prefieran eludir su responsabilidad y
deleguen en la iniciativa denunciante en una asociación protectora de animales.
Por eso de los “perros flautas” amenazados por los
“dobermans” de ultra derecha poco
amigos de canes aficionados a instrumentos de viento.
Quizás, el “tic tac tic tac…” de
Podemos es el de un reloj cuya manecilla pronto llegará a marcar la hora “0”,
la hora del cambio.
La luz empieza a doblarse, el espacio empieza a torcerse, por encima1
del poder. Ahora el viento de las flautas ladra más fuerte.
1. The Cramps. De la letra de “ Journey to the center of a girl”, del LP. “Stay Sick! ”. 1989.
martes, 3 de febrero de 2015
ON - OFF
La
primera vez en mi vida que crucé la mirada con ella me electrocutó hasta casi matarme. Con apenas ropa y
descalzo, sobre un charco de agua que aumentaba por el continuo caudal de una
manguera, estuve a punto de morir electrocutado. Me quedé enganchado a un cable
eléctrico que estaba pelado por una zona. Tras un minuto, o más, conectado no podía
soltarme. Caía al suelo mojado y me volvía a levantar una y otra vez intentando
desconectar. Mientras la muerte me miraban con sus ojos pálidamente verdes. Tenía que desconectarme,
era literalmente vital. Necesitaba interrumpir
el circuito urgentemente o moriría. Finalmente logré despegarme al saltar al
exterior. No había elección.
El
pulsador1 marca Troika2, oprime a los griegos, permite que continúe o se
interrumpa la ayuda. Tres dedos chantajistas, solo pulsarán cuando y en las
condiciones que se les antoje. Proponiendo rescates financieros donde solo se
lanzan salvavidas de cemento a un mar griego, actualmente ahogante.
El Gobierno de Alexis Tsipras es el interruptor3 que abrirá la esperanza a los griegos, a la vez que
cierra el circuito a la Troika. Es inevitable, en cualquier
interruptor, que la posición de abrir implique que la otra posición se cierre.
De la misma manera que la antigua posición de la Troika anulaba la posición
del pueblo heleno. Ahora es el dedo electo de Tsyriza quien cierra la Troika. No como un
pulsador sino como un interruptor, es decir permanentemente.
Abrir un proceso
de reflección entre todos los estados miembros del UE y los 188 del FMI, parece una propuesta demasiado democrática para algunos.
Además de no reconocer como únicos interlocutores a los tres caballos del trineo financiero, la Comisión Europea,
el BCE
y el FMI. Una razón de peso para no hacerlo es que el “Troiko-trineo” está compuesto por organizaciones NO democráticas.
Estamos
dirigidos por una banda organizada, la Troika y los 40 ladrones4.
Aun así, a los europeos nos encanta llenarnos la boca de “democracia”, aunque veamos como las bocas de los que la inventaron
pasan hambre.
1. pulsador: Operador eléctrico que, cuando se oprime, permite el paso de la
corriente eléctrica y, cuando se deja de oprimir, lo interrumpe.
2. Troika: Origen ruso. Trineo tirado por tres caballos alineados cada uno al lado
del otro.
3.
interruptor: Operador eléctrico, cuya función es abrir o cerrar un circuito de
forma permanente.
4. la Troika y los 40 ladrones. Ed. La esfera de los
libros. Santiago Camacho. 2012.
sábado, 31 de enero de 2015
LA MENTIRA
La
mentira es algo que se esconde para no tener que existir. Del
que un día fue plateado y ahora gris altavoz, suena de un viejo disco .
Gira el LP a 33. Hipnótico observo el brillo reflejado en el negro
vinilo. Giran mis recuerdos a la vez que suena la canción de Radio Futura
“En alas de la mentira”.
Los
últimos discos que compré van cargados de algo más que música. Fue en la calle,
en una terraza de una ciudad. Algunos vinilos de la banda madrileña entre otros
elepés de The Clash, Elvis, Ramones, Lou Reed,
Emerson, Lake and Palmer…
Tras
la tarde verde se presentó la divertida y amarilla noche, magníficos recuerdos. Entre
música y cubatas reencontré el disco de esta canción, perteneciente al LP
“De un país en llamas”. Risas y conversación sobre letras, y entre éstas, palabras que cayeron como gotas de lluvia en el suelo. Luego frases ingeniosamente entrelazadas, pensamientos que se fueron
con las nubes, ideas ahora olvidadas y más risas.
Que te mienta tu hijo
siempre es mejor a que te mienta tu padre. Que te mienta un amigo es menos
preocupante a que lo haga un amor. La mentira pícara es graciosa,
leve. La piadosa es protectora, es por su bien. La cochina
es rencorosa, negada. Pero la mentira política es insultante,
inadmisible para cualquier sociedad libre.
Pero, aún peor es seguir creyendo en
ella. Aunque predecible, permanecemos adormecidos ante la obviedad. Es
necesario abrir los ojos al borde del tejado. Porque el futuro te cambia
la vida, sin llegar.
domingo, 25 de enero de 2015
PROPAGANDA.
Propaganda es todo aquello que ha
de ser propagado. Gritado a los vientos cautivadores como cantos de sirenas. Lo
que uno tiene que decir ha de ser dicho. Esparcida a la atmósfera para que la respiren el resto de los mortales. ”… a un
testigo pongo por Dios !! ... que jamás…”, me callarán.
La palabra propaganda es valiente en
sí misma, es fuerte a la vez que musical. Su ritmo atrapa tu atención al oírla
o pronunciarla. Pero, esconde algo entre tantas sílabas, es embaucadora. Siempre
sospechosamente engañosa.
Recuerdo el Café-Bar Propaganda en la ciudad de Praga, regentado por Marika Faltová, la dueña. Un sitio
agradable y apartado de los turistas. Su estética estaba cubierta de una fina
pátina revolucionaria, alternativa. Algunas mesas afuera, todas ocupadas ya que
hacía buen tiempo y el sol sabía rico. Al entrar, una barra a la derecha y a la izquierda una mesa
pegada a un ventanal por donde entraba el tímido verano checo. Mucha madera, es
cálido. Sin duda este es el mejor sitio del Café-Bar, pero también está
ocupado. Hay una chica joven sentada entre cojines al lado del amplio ventanal. Trabaja concentrada en su
ordenador portátil, sobre la mesa una tetera y una taza humeante. En frente,
una puerta da a otra sala con varias mesas, un futbolín, y los accesos a la
cocina y a dos puertas con carteles. En ellos había dibujado un monigote en
cada uno, y debajo decía escrito “ HoLKy”, un monigote con falda y “kLIcI”, otro sin falda. Los baños sin duda. Desde mi
mesa podía ver el resto del local, unas cervezas y picoteo checos. Mientras diseñaba un cortaúñas especialmente único en mi libreta... es otra historia. En el Café-Bar
Propaganda no se respiraba a revolución o a resistencia, se respiraba a tranquilidad.
Siguen siendo iguales, fieles, auténticos. Seguramente, de alguna manera, más
libres. Sí, pero checos. No han sucumbido a la burger y la coca-cola, a la estética y ética global, ni a los
precios para turistas. La propaganda son ellos mismos.
Reconocemos el derecho de propaganda
para todos, y comprobamos que lo propagado puede ser cierto o no, con
diferentes pátinas y siempre interesado. De hecho mucho de lo propagado se
refiere al otro, al rival. Divulgar algo malo constantemente del contrincante,
aún no siendo cierto, es un recurso muy utilizado por todos. Saben de su
eficacia, de su capacidad de permanencia en las memorias de los votantes. Se
acusa mintiendo, e inmediatamente se retracta. Queda dicho para que sea
escuchado, aunque se falte a la verdad.
Quedan meses para las siguientes
elecciones, y oficialmente no
estamos en campaña electoral. Pero la propaganda se ha puesto en marcha a
través de todos los medios informativos. Los grupos editoriales alinean sus
medios de comunicación para defender intereses disfrazados de ideas. Unos escriben
a favor de uno y en contra de todos. Líneas editoriales de todos contra uno, o
todos contra todos. Debates televisados, con sus propias estrellas tertulianas.
Intentando dejar suspendido en el aire la crítica mordaz hacía los otros. Destapar
el pecado mortal cometido por el rival. Imperdonable e insultante a la vez, si
puede ser. La estrategia de las propagandas parece ser el ataque, el
derribo, el KO. No hay debate. ¡ Quedan “propagadas “ las elecciones !
Café-Bar Propaganda. Pstrossova 220/29. Praha 1. www.propagandabar.cz
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