martes, 31 de marzo de 2015

Animación negratinta nº 0


domingo, 22 de marzo de 2015

LENTILLAS CAÍDAS


Mi querida alemana de gafas de broma. Ni tu sabías de nuestro encuentro ni yo de mi hallazgo. Inconcientes uno del otro, me esperabas como imagen latente a salvo de cualquier otra luz. Durante años peligró tu vida por la posibilidad de ser velada por manos que no merecieran tu imagen. En aquel mercadillo de Berlín me fijé en la pequeña trampa del tiempo donde te habían escondido, y te traje conmigo sin saberte. Incluso yo estuve a punto de acabar contigo. Ignoraba que estabas atrapada dentro, olvidada. Fue varios meses después, al abrir esa pequeña puerta negra cuando me percaté de tu presencia aún sin verte, sin conocerte. Afortunadamente para ambos cerré la puertecita rápidamente. Era vital para ti volver a la oscuridad, de momento.

La sorpresa se convirtió en alegría y luego en curiosidad desesperante, incluso imperiosa. Debía hacer lo necesario para saber qué y quién habían dentro. Ya en la oscuridad, como tu te mereces, volví a abrir la trampa mágica. Ahora para liberarte de esa condena en el tiempo. Mis primeras caricias fueron sin verte, sin saber ni siquiera que estabas, que eras. Luego te bañé en aguas reveladoras varias veces para poder ver tu verdad. Mientras me preguntaba si habrías sufrido quemaduras a causa de nuestro primer encuentro, por mi culpa ignorante. Tras fijar tu imagen para siempre me sentí impaciente por saber, sin saber de ti aún. Te puse a contraluz y te vi por vez primera. Solo estabas tú. Y a tu lado en otro espacio continuo, pero no paralelo, una ventana velada casi por completo. El resto no fue expuesto jamás, era la nada.

Tu imagen negativa e incierta, contradictoriamente, era una realidad positivamente certera. Sí, hay alguien. Eres tú. Esto ha sido.

Prefiero mi astigmatismo que ver por el monóculo prestado. También presumo de mi presbicia, mejor que gafas financiadas. Preferible mi miopía al mayor telescopio estelar. Y, bendita mis cataratas que hacen que no necesite sus lentillas interesadas. 


Mejor imagen  propia borrosa o desenfocada, que cualquier otra ajena clara y nítidamente interesada. Así que, es preferible tener las lentillas caídas para poder seguir observando las imágenes que aún no se han llenado del todo.

domingo, 15 de marzo de 2015

BENNU

Fuego destructor, inevitable provocador de la reconstrucción. Renovador, no siempre purificador. Mis ojos de garza1 y cabeza de ave en cuerpo de hombre. Coronado con el Atef de cresta amarilla que arde en fuego. Tendré que ser mi propio ba de Ra. Guiándome  al ultramundo, a mi propio y personal Duat. Desde el estallido del corazón ardiente de Osiris. Tal como dice el libro de los muertos. Muerte y Sol.

El que se convirtió en ser por sí mismo. Esta vez, como con el cadáver de mi padre sobre la espalda, el peso del huevo de mirra pesaba como nunca. Fue duro volar desde la Arabia para empujar su cuerpo al Más allá, en el Templo del Sol. El plumaje más rojo que la sangre, más anaranjado que la rabia y más amarillo que el reflejo del fuego en los ojos de Isis, al ver estallar el corazón de su amado. Fuego purificador y lágrimas curativas. El tiempo medido en clepsidras de gotas de agua clavadas en mi cuerpo. Vuelo como una nube de fuego sobre la colina de Benben. Esperando las proyecciones del Sol sobre ella, y finalmente posarme.

Para los negociantes de las reconstrucciones Bennu2 no puede volver tan solo cada quinientos años. No sería rentable. No lo esperarían, no lo necesitan. Da igual si lo caído no renace de sí mismo, verdaderamente renovado. En su libro de los muertos no lo dice. En sus textos, tan sagrados como cualquiera, las vidas de unos se transforman en dinero para otros. El fuego arde en cuerpos ajenos, no en el propio. Destruir, reconstruir, destruir más, reconstruir otra vez.

En algún lugar, tras disiparse el polvo del desierto, aparece lentamente la imagen de un camión de una empresa occidental de contratistas. Pasó por delante de sus ojos de garza, y pudo leer en uno de sus lados el nombre de la compañía. Fénix & Cia .







1. Ojos de garza. En Egipto, a veces Bennu era representado por la cabeza de garza y cuerpo de hombre. De traje blanco o azul bajo una capa transparente.
2. Bennu. Ave mitológica del Antiguo Egipto. Representada como una  garza real cenicienta o aguzanieves, con corona Atef  y cresta de plumas. En Grecia el ave Fénix.





martes, 10 de marzo de 2015

DOBLARSE

Los “osos bipolares” existen y también invernan agazapados a salvo de la fría realidad. Porque afuera solo queda una opción, hacerse más desigual y quebrado.

A doble o nada, pensé al segundo trago de whisky, también doble. Doblando la vida en una barra de un bar cualquiera. Plegando las dobleces del corazón ya curvado. Doblo cabos mentales que quedan atrás sobre el mar, más rabioso que verde. Acurrucado en la herida, doblado como el animal abatido tras la lidia. Dos dobles más sería doblar otra vez, pienso. Y pido dos  !! Redoble !!  grita una estúpida voz interior.

En una esquina del bar, la bola blanca golpea la amarilla y esta a una tercera con un número imposible en un billar. La bola 17 acaba en el lugar donde se hallaba la otra. Doblar la bola, lo llaman. Un pequeño duende rubio vestido de verde corre a través de la pantalla de plasma del televisor. Es un personaje de  dibujos animados, y su voz está doblada con un acento mexicano. Los tragos me dan la capacidad de clonar todo lo que miro y de combar el alma con los pensamientos tanto buenos como malos. Ahora ya todo es doble, por fin.

Inclinarse ante el patrón, encorvarse ante los mercados. Flexionar las rodillas por miedo. Arquear la espalda para cargar el doble por la mitad de salario. Alabear el orgullo y ladear la dignidad. Doblegarse al sistema prensador. Agachar los puños y la frente para tragar mejor. Abochornarse y avergonzarse por la continua entrada doblada.

Doblar beneficios rápidamente. Duplicar valores en bolsa. Binar propiedades y redoblar fortunas. Remontar con zapatos cómodamente caros colinas de dinero bajo sus píes.

A doble o nada. Me empujo otro trago y escucho las palabras de mi propio eco, que también es una doblez.

Invernar: Pasar el invierno en algún lugar.
Hibernar: Pasar el invierno, especialmente en estado de hibernación.


jueves, 5 de marzo de 2015

AGUJERO NEGRO










¿Quién no ha soltado alguna vez una palabrota o un insulto? La mayoría de las veces, son solo un rayón en la partitura. Una nota mal sonante a destiempo y desafinada. Pero la mala educación a menudo aparece en pulcros pentagramas, despreciables estribillos y condescendientes sinfonías. 

Cuando se asocia tatuajes y crestas a uñas sucias, o hijos maleducados a madres, fregonas y  escaleras. Es que se ha perdido la perspectiva.

La perspectiva1, maravilloso descubrimiento del Renacimiento. Gracias, en gran medida, a la cámara oscura2. Legado de la fotografía aún sin haber sido inventada, anticipándose a sí misma. Hasta en esto me sorprende. Desde que la conozco me ha intrigado. Tan irreal como misteriosa. Llena de inagotables y punzantes cruces.

Algunos creen que alejándonos de algo se obtiene una visión más acertada. Y cierto es que una mirada panorámica te permite tener una visión más amplia de las cosas. Pero se pierde el detalle.  Una visión general de un agujero negro dentro de una galaxia puede dar una idea equivocada de su realidad. Alejando el punto de fuga para ampliar el espectro visible, e incluso invisible, del todo. Asegurándose la distancia para no ser molesto. En definitiva para no conocerlo. Sin embargo, quienes viven más cerca del agujero poseen una vista más acertada de este. Conocen el detalle. Tienen la oportunidad de rascar con la uña la textura, lo sienten . Saben lo que es estar en el borde.

¿Cuál es mayor? ¿El agujero negro del zapato de un científico de este país?, ¿O el que genera esta política ignorante?.  El borde existe. Cuanto más aumenta el agujero negro, mayor es su  borde también. Hasta que al final, con el horizonte de sucesos, lo engulle todo. Los inteligentes se van y los ignorantes se quedan para gobernar este colapso gravitatorio.



1.     Perspectiva cónica. F. Brunelleschi. Renacimiento. Quattrocento. Florencia.

2.     Cámara oscura. Primer “Tratado óptico”. Alhacén. Año 965. Basora. 1ª descripción completa e ilustrada por Leonardo da Vinci. 1680. Florencia.

domingo, 22 de febrero de 2015

DEUDA de SANGRE



Sombra de sangre. Verdadero “ Cheat1 ” de la canción de Rochée y su banda. Tú, mi Bruto, mi Casio, mi Caín, me regalaste ese disco. Cada nuevo cruce tu “cheat” es mayor. Tu aura tramposa salpica a los demás egoístamente. Tanto que no pensé que una alusión sobre ti pudiera salpicar tu mentira hasta donde jamás quise que llegara. Aun así llevamos la misma sangre.

¿Cómo negociar en un cuadrilátero tramposo? Difícil, no imposible. Pero sí inevitablemente necesario. Hay que sanguificar la herida para que cicatrice. Porque también es nuestra.

Suena la campana. El primer golpe duele y sorprende, calibras su fuerza y tu resistencia. Llevas tiempo bailando sobre la lona, esquivándolo, evitándolo. Da igual tu aguante, te toca. Sientes como se mueve la mandíbula de tu corazón por el impacto, y decides que no habrá otro golpe más.

Una batería de jabs2 y crosses3 a puño limpio te acorralan contra las cuerdas. Tu único recurso es un peck-a-boo4. Negociación lo llaman.

Cuando crees que has recuperado el aliento y que está todo bajo control, recibes el segundo. No lo esperabas, y te manda a la lona. Te noquea de tal manera, que en los breves segundos que tarda tu cuerpo en caer, notas tu cráneo gritar por cada grieta abierta. El shock te paraliza al principio, y no te permite oír los primeros números de la cuenta atrás.

¿ Habrá rescate posible ya en la lona europea? Por supuesto, solo hay que noquear si llegara el caso. KO técnico, como mucho. Pero, si fuese así, interesa que te vuelvas a levantar para proseguir con el juego. Cada vez en peores condiciones y siempre dentro del cuadrilátero de tres lados. La Troyka.


1. Cheat. En inglés. Tramposo.
2. jab. Golpe de boxeo. Veloz y directo.
3. cross. Golpe de boxeo. Directo o cruzado.
4. peck-a-boo. Posición de defensa en el boxeo.

sábado, 21 de febrero de 2015

FOLLEMOS



“ She was a cheat ” es el título de una canción de una banda psychobilly muy poco conocida. Rochée and the Sarnos hacían música para poco oídos. Si existe una cosa peor que no ser honesto, es fingir serlo. Son las reglas del juego. Es lo correcto. Dicen.

Follar, joder o hacer el amor. Tres maneras de manifestar un acto con matices tan variados como personales. Para algunos no se puede definir la misma cosa con estas tres palabras. Para otros podrían ir a la par, como sinónimos,  dos de éstas . Y el resto cree que siempre son diferentes definiciones. Obviamente, su significado siempre está determinado por el contexto en que se utilicen. Siendo de una manera figurada en la mayoría de las ocasiones.

Hay una película donde un hijo de P se folla a chavales ucranianos uniformados. Existen numerosas producciones cinematográficas de Estado llenas de escenas de porno casero. Hay un video en la red y las televisiones mundiales donde se ve a una alemana follándose a varios griegos en una mesa de un despacho. En otro vídeo, de producción aún mayor, un trío de actores porno conocido en el mundillo por el nombre de Troika, se folla a todo lo que pille por delante durante la película. A nivel nacional, la productora Porno Productions intenta rodar en el interior de un edificio de la Hacienda Pública, por primera vez en la historia en el porno de nuestro país. Donde un actor disfrazado de “ Toro” intenta follarse al Señor “M” que, aun no siendo torero, es vitoreado por gran parte de la grada.

Como ven nadie hace el amor, para eso se requiere sentimientos. Y recuerden, las películas porno nunca acaban en boda. Al final nadie se casa con nadie. El porno establece las reglas. Los planos están rodados al milímetro, todo es falso. Así que sea precavido por lo que pueda venir, y no olvide usar condón.




“ She was a cheat ”. Rochée and the Sarnos.  LP: Understanding Sarno !. Nervous Records. 1985. Londres.

sábado, 14 de febrero de 2015

CONFETI


¿Dónde encontrar el verdadero jardín de las delicias, ese Edén digno de los bienaventurados? Cierro mis ojos, y me siento en mi paraíso envuelto en una gran nube blanca de polvos de talco que me tiñe a modo de bienvenida. Todo es blanco, desde la tierra hasta el cielo. Su olor es amarillo y su sonido es alegre como el susurro de Osfulghi. Y aquí, a  través de sus altos ojos verdes, puedes ver la verdad…

Darío I  y Alejandro Magno han cambiado el Paraíso Persa por el de las “ Bahamas ”. Al gran Osiris hace tiempo que no lo ven por los Campos de Aaru, y cuentan algunas malas lenguas que su nombre figura en una lista escrita en un papiro de un paraíso llamado Suiza. Homero ha subido a su Facebook una foto suya junto a unos monos en Gibraltar, debajo se puede leer: ” jamás volveré a los Campos Elísios griegos, !! God save the Queen !! ” En el Jardín del Edén, Adán con su Apple portátil espera frente al Skype noticias de Eva. Sin sospechar que lo ha dejado tirado para irse con toda la pasta a las “Islas Fiji ”.

¿Existe ese lugar? Si, existe. Es el jardín de la noche de caza, donde crece el árbol escondido. Plantado en el piso más alto de los teatros más rentables, sobre un compost de mierda con aroma a Chanel nº5.

Con una lluvia de confeti de billetes verdes te reciben al entrar al paraíso. Al paraíso fiscal, el único verdadero. Yo jamás he estado, pero me imagino un paisaje con una “Bárcena” inundada con periódica frecuencia, mientras es observada desde arriba por el mismísimo “Juan Rajoy Gaviota”. Una entrada cubierta de una “Losada” compuesta de 120 millones losas rojas que te conducen a una gran escultura dorada en forma de “Botín” (regalo de un Zapatero) rebosante de billetes de dinero, de papel. Pues la calderilla es tan sólo para los “Monederos”, por ser vulgares objetos impropios del paraíso. “ Solo las monedas pueden perderse al caer al alcantarillado ”, escucho por aquí.  


Abro los ojos y oigo una voz que dice, “ Para ganarse el perdón hay que pecar muy bien primero ”, murmura un tal Montoro a Dante en la mesa de al lado. El poeta no entiende cómo se puede llegar al paraíso sin pasar antes por el infierno y el purgatorio. Y continua con acento italiano… “Aún más incomprensibile, Signore, es cómo algunos alcanzan el paraíso, mientras otros son los que purgan y arden en el infierno por los pecados de éstos…” El tal Montoro le responde: “ Divina  comedia1, amigo… divina comedia”



1. Divina comedia. Poema. Dante. 1304-1321. Alegoría sobre el infierno, el purgatorio y el paraiso.

sábado, 7 de febrero de 2015

17


¿Persigue uno las cosas, o las cosas le persiguen a uno? ¿Estoy en una espiral interminable de persecuciones mentales dibujadas entre luces y sombras? ¿Es lo que me deja apreciar el vacío? Donde está el espacio, el “no olvidado”, descubierto y reconocido  como anagnórisis de Aristóteles. Creando un lugar que no tiene nombre. Un sitio donde estudiar desde el nuevo “miraculum1.

En Italia el 17 es el número de la mala suerte. El 17 completa el nombre al Agente2  y a la Ciudad 3 de los video juegos. 17 hoces de plata4 suman un  galeón de oro en mundos mágicos. Y, el segundo número de la ingeniosa Teoría de Leyland es el , también mágico, número 17.

Comparto una intersección con el número 17, un encuentro continuo, una inevitable conexión que, entre infinitas posibilidades, se ha hecho única e irrepetible para mi.

(She´s) Sexy & 17 5, lleva tiempo conmigo. Es un tema de la  mítica banda británica Stray Cats que escuchaba en mi juventud. 17 escalones hay que subir para llegar a la puerta de mi casa, y desde ahí, otros 17 pasos hasta mi cama. Dentro, numerosas páginas nº 17 de libros de tapas amarillas y cómics remirados. 17 es el número pintado en una vieja puerta verde al lado de la tienda asiática, bajo un pez dorado. 17 centímetros perdió de altura en un píe un antiguo guanche al soldarse mal su hueso tras una grave rotura. Es la única altura que perdió. 17 mayos cumplirá este año mi pequeño guanche Tauco6. No pierde altura. La letra “ P ” es la inicial de mi nombre y la número 17 del abecedario. “ Sub Sec Time- 17 ” ,Sub Sec Time Original- 17 ” ySub Sec Time Digitized- 17 ” son metadatos7 de una fotografía que realicé en ese volcán.

Y,  en  17  termina el número de lotería que no tocó, y me empeñé en conseguir.


1.    miraculum. Del latín “mirari”. 1. Milagro. 2. Mirar. 3. Punto de mira.
2.     Agente 17. After ego del Agente 47 en el video juego Hitman.
3.     Ciudad 17. Ciudad donde se desarrolla la trama del video juego Half-Life
4.     17 hoces de plata. Moneda de la saga de Harry Potter.
5.     (She´s) Sexy & 17. Stray Cats. LP. Rant `N´ Rave, with Stray Cats. 1983.
6.     Tauco. Nombre propio masculino guanche. Aborígenes de Canarias. Escritos: 1. Tauco, guanche distinguido de Acentejo. Tenerife. 2. Capitán del Mencey Bencomo. Original: Benchomo.
7.    Metadatos.  Datos sobre datos. Del griego “meta”: después de, más allá de y del latín datum: sobre datos.

jueves, 5 de febrero de 2015

LUZ DOBLADA



¿Cómo se le puede decir a un hombre libre que no debe ocupar un espacio de su libertad ? Libertad amputada por leyes y mentiras sociales para así desmembrar cualquier idea que la libere. Un conjunto de ciudadanos componen una ciudadanía, individualmente o colectivamente tenemos el derecho a expresarnos en libertad. Por encima de leyes, estados, banderas, colores, reyes, credos y religiones.  Ciudadano del mundo. Sí, pero… ¿de qué parte del Mundo? Nosotros de España, para bien o para mal. Y ser español, qué diferentemente difícil es.

Los espacios públicos son creados, en principio, como lugares de encuentro de la ciudadanía. Es legítimo ocuparlos para expresar libremente nuestras ideas. La ley “mordaza” prohíbe expresamente manifestarse o concentrarse ante algunos de ellos. Por ejemplo el Congreso de los Diputados, lo dicen ellos.

Quizás, después de ver la gran concentración ciudadana convocada por Podemos, algunos estén pensando en prohibir también manifestaciones en Sol y calles cercanas.

Quizás, aún no se hayan denunciado a los bombarderos de la SS Twiter o detenido a sus pilotos nazis, tras amenazar públicamente con atentar contra cientos de miles de compatriotas.

Quizás, el Fiscal General del Estado o el mismo Ministro de Interior, prefieran eludir su responsabilidad y deleguen en la iniciativa denunciante en una asociación protectora de animales. Por eso de los “perros flautas” amenazados por los “dobermans” de ultra derecha poco amigos de canes aficionados a instrumentos de viento.

Quizás, el “tic tac tic tac…” de Podemos es el de un reloj cuya manecilla pronto llegará a marcar la hora “0”, la hora del cambio.

La luz empieza a doblarse, el espacio empieza a torcerse, por encima1 del poder. Ahora el viento de las flautas ladra más fuerte.



1. The Cramps. De la letra de “ Journey to the center of a girl”, del LP. “Stay Sick! ”. 1989.

martes, 3 de febrero de 2015

ON - OFF


La primera vez en mi vida que crucé la mirada con ella  me electrocutó hasta casi matarme. Con apenas ropa y descalzo, sobre un charco de agua que aumentaba por el continuo caudal de una manguera, estuve a punto de morir electrocutado. Me quedé enganchado a un cable eléctrico que estaba pelado por una zona. Tras un minuto, o más, conectado no podía soltarme. Caía al suelo mojado y me volvía a levantar una y otra vez intentando desconectar. Mientras la muerte me miraban con sus ojos pálidamente verdes. Tenía que desconectarme, era literalmente vital. Necesitaba interrumpir el circuito urgentemente o moriría. Finalmente logré despegarme al saltar al exterior. No había elección.

El pulsador1 marca Troika2, oprime a los griegos, permite que continúe o se interrumpa la ayuda. Tres dedos chantajistas, solo pulsarán cuando y en las condiciones que se les antoje. Proponiendo rescates financieros donde solo se lanzan salvavidas de cemento a un mar griego, actualmente ahogante.

El Gobierno de Alexis Tsipras es el interruptor3 que abrirá la esperanza a los griegos, a la vez que cierra el circuito a la Troika. Es inevitable, en cualquier interruptor, que la posición de abrir implique que la otra posición se cierre. De la misma manera que la antigua posición de la Troika anulaba la posición del pueblo heleno. Ahora es el dedo electo de Tsyriza  quien cierra la Troika. No como un pulsador sino como un interruptor, es decir permanentemente.

Abrir un proceso de reflección entre todos los estados miembros del UE y los 188 del FMI, parece una propuesta demasiado democrática para algunos. Además de no reconocer como únicos interlocutores a los tres caballos del trineo financiero, la Comisión Europea, el BCE y el FMI. Una razón de peso para no hacerlo es que el “Troiko-trineo está compuesto por organizaciones NO democráticas.

Estamos dirigidos por una banda organizada, la Troika y los 40 ladrones4. Aun así, a los europeos nos encanta llenarnos la boca de “democracia”, aunque veamos como las bocas de los que la inventaron pasan hambre.



1. pulsador: Operador eléctrico que, cuando se oprime, permite el paso de la corriente eléctrica y, cuando se deja de oprimir, lo interrumpe.
2. Troika: Origen ruso. Trineo tirado por tres caballos alineados cada uno al lado del otro.
3. interruptor: Operador eléctrico, cuya función es abrir o cerrar un circuito de forma permanente.
4. la Troika y los 40 ladrones. Ed. La esfera de los libros. Santiago Camacho. 2012.

sábado, 31 de enero de 2015

LA MENTIRA



La mentira es algo que se esconde para no tener que existir. Del que un día fue plateado y ahora gris altavoz,  suena de un viejo disco . Gira el LP  a 33. Hipnótico observo el brillo reflejado en el negro vinilo. Giran mis recuerdos a la vez que suena la canción de Radio Futura “En alas de la mentira”.

Los últimos discos que compré van cargados de algo más que música. Fue en la calle, en una terraza de una ciudad. Algunos vinilos de la banda madrileña entre otros elepés de The Clash, Elvis, Ramones, Lou Reed,  Emerson, Lake and Palmer…

Tras la tarde verde se presentó la divertida y amarilla noche, magníficos recuerdos. Entre música y cubatas reencontré el disco de esta canción, perteneciente al LP  “De un país en llamas”. Risas y conversación sobre letras, y entre éstas, palabras que cayeron como gotas de lluvia en el suelo. Luego frases ingeniosamente entrelazadas, pensamientos que se fueron con las nubes, ideas ahora olvidadas y más risas.


Que te mienta tu hijo siempre es mejor a que te mienta tu padre. Que te mienta un amigo es menos preocupante a que lo haga un amor. La mentira pícara es graciosa, leve. La piadosa es protectora, es por su bien. La cochina es rencorosa, negada. Pero la mentira política es insultante, inadmisible para cualquier sociedad libre. 

Pero, aún peor es seguir creyendo en ella. Aunque predecible, permanecemos adormecidos ante la obviedad. Es necesario abrir los ojos al borde del tejado. Porque el futuro te cambia la vida, sin llegar.

domingo, 25 de enero de 2015

PROPAGANDA.



Propaganda es todo aquello que ha de ser propagado. Gritado a los vientos cautivadores como cantos de sirenas. Lo que uno tiene que decir ha de ser dicho. Esparcida a la atmósfera para que la respiren el resto de los mortales. ”… a un testigo pongo por Dios !! ... que jamás…”, me callarán.

La palabra propaganda es valiente en sí misma, es fuerte a la vez que musical. Su ritmo atrapa tu atención al oírla o pronunciarla. Pero, esconde algo entre tantas sílabas, es embaucadora. Siempre sospechosamente engañosa.

Recuerdo el Café-Bar Propaganda en la ciudad de Praga, regentado por Marika Faltová, la dueña. Un sitio agradable y apartado de los turistas. Su estética estaba cubierta de una fina pátina revolucionaria, alternativa. Algunas mesas afuera, todas ocupadas ya que hacía buen tiempo y el sol sabía rico. Al entrar, una barra  a la derecha y a la izquierda una mesa pegada a un ventanal por donde entraba el tímido verano checo. Mucha madera, es cálido. Sin duda este es el mejor sitio del Café-Bar, pero también está ocupado. Hay una chica joven sentada entre cojines  al lado del amplio ventanal. Trabaja concentrada en su ordenador portátil, sobre la mesa una tetera y una taza humeante. En frente, una puerta da a otra sala con varias mesas, un futbolín, y los accesos a la cocina y a dos puertas con carteles. En ellos había dibujado un monigote en cada uno, y debajo decía escrito “ HoLKy”, un monigote con falda y “kLIcI”, otro sin falda. Los baños sin duda. Desde mi mesa podía ver el resto del local, unas cervezas y picoteo checos. Mientras diseñaba un cortaúñas especialmente único en mi libreta... es otra historia. En el Café-Bar Propaganda no se respiraba a revolución o a resistencia, se respiraba a tranquilidad. Siguen siendo iguales, fieles, auténticos. Seguramente, de alguna manera, más libres. Sí, pero checos. No han sucumbido a la burger y la coca-cola, a la estética y ética global, ni a los precios para turistas. La propaganda son ellos mismos.

Reconocemos el derecho de propaganda para todos, y comprobamos que lo propagado puede ser cierto o no, con diferentes pátinas y siempre interesado. De hecho mucho de lo propagado se refiere al otro, al rival. Divulgar algo malo constantemente del contrincante, aún no siendo cierto, es un recurso muy utilizado por todos. Saben de su eficacia, de su capacidad de permanencia en las memorias de los votantes. Se acusa mintiendo, e inmediatamente se retracta. Queda dicho para que sea escuchado, aunque se falte a la verdad.

Quedan meses para las siguientes elecciones, y  oficialmente no estamos en campaña electoral. Pero la propaganda se ha puesto en marcha a través de todos los medios informativos. Los grupos editoriales alinean sus medios de comunicación para defender intereses disfrazados de ideas. Unos escriben a favor de uno y en contra de todos. Líneas editoriales de todos contra uno, o todos contra todos. Debates televisados, con sus propias estrellas tertulianas. Intentando dejar suspendido en el aire la crítica mordaz hacía los otros. Destapar el pecado mortal cometido por el rival. Imperdonable e insultante a la vez, si puede ser. La estrategia de las propagandas parece ser el ataque, el derribo, el KO. No hay debate. ¡ Quedan “propagadas “ las elecciones !

Café-Bar Propaganda. Pstrossova 220/29. Praha 1. www.propagandabar.cz

domingo, 18 de enero de 2015

TERRORISTA


El arte de la guerra, se repite en mi mente. Saturado de datos sobre cifras de exportadores e importadores de armas, pienso en esta frase. Jamás me gustó y siempre me ha parecido un insulto al arte o a lo artístico. Ingenio o eficacia no son arte, matar o torturar no tiene nada de creativo. Una escusa de ignorantes, un intento de dignificar la negra guerra, el dolor color amarillo y el dinero verde codicia.

La estúpida frase da título a un libro de estrategias militares, escrito por Sun Tzu en China en el último tercio del siglo IV a. C.  Llega a Europa en 1772 con el título de Art Militaire Chinois, y curiosamente de manos de un jesuita  llamado Amiot, un hombre de paz sin duda. Este libro, uno de los más antiguos del mundo, se ha utilizado desde entonces en todo el mundo por numerosos militares. En la actualidad se utiliza mucho en administraciones corporativas y en  programas de liderazgo empresarial. Su estrategia se basa en  “imponer una moral dominante, infundiendo el miedo al enemigo”. Y va dirigido a todo aquel guerrero que ha emprendido el camino
Comparar a este guerrero con un artista y al camino con la creatividad de un proyecto artístico es ridículo. El arte crea, la guerra destruye. El gran Leonardo Da Vinci esculpía y pintaba como los dioses, pero también diseñaba armas para matar hombres. Aunque siempre  ingenioso, no era artista a tiempo completo. El arte sirve par limpiar los ojos1, y no para arrojar sangre sobre ellos. ¿En qué limpia los ojos la guerra?. ¿ Cómo poder mirar igual con los ojos manchados después de ver el terror ?. No limpia nada, y una vez utilizadas esas lentillas nuevas, lentillas de la mentira, jamás se te caen. ¿ De dónde?...  del alma. Pues, como un amor pasajero, solo se olvida lo banal y no lo que es escupido directamente a nuestras retinas.

Qué juego de mesa podría valer para explicar el negocio de las armas. ¿El parchís?, aunque comen todos los jugadores gana solo uno, no me vale. Tampoco la oca, las damas o el ajedrez. Ha de ser un juego en el que resulten varios ganadores y algunos perdedores. Que el beneficio de unos sea a costa de la perdida del otros. Donde haya pocos triunfadores y muchos perdedores. Un juego en el que solo importe el dinero. Con perdón de indios tímidos, astronautas judíos, texanos inteligentemente estúpidos, rubias fracasadas y demás frikies, ya que no conozco los juegos de roll, este juego macabramente provechoso se parece mucho al Monopoly. Fichas de juego a cambio de dinero. Todos juegan, pocos ganan.

USA exporta más del 30 % del total de ventas del armamento mundial. Con el 27% Rusia le sigue de cerca delante de Alemania con un 7 %, China 6 %, Francia 5 % y Reino Unido 4 %, España, Ucrania, Italia e Israel con un 3 %. El 10 % restante de las exportaciones corresponde a muchos otros países, desde Suiza y Colombia hasta Irán o la Republica del Congo.
Tiramos los dados, empieza la partida. Australia, que también compra a España, Corea del Sur y Emiratos Árabes Unidos (EAU) compran a USA. La India, China y Argelia compran a Rusia. A su vez, USA, Israel y Grecia lo hacen con Alemania. Los Chinos venden armamento a PakistánBangladesh y Myanmar. Los franceses venden a China, Marruecos y Singapur.  Arabia Saudí, USA y la India compran a Gran Bretaña. Noruega, Australia y Venezuela son clientes de España. De nuevo, la India (mayor importador de armas), EAU y USA hacen la compra en Italia. Sin olvidarnos de los negocios del resto de países que equivalen al 10% total de esta orgía mortal de países.

Tras varias vueltas al tablero, ¿ aún me siguen?... Al Monopoly hay que estar atento o acabas “muerto”.

Según los Estados Unidos de America existen alrededor de 46 grupos terroristas que también son compradores de armas de origen y finalidad idénticas. Terroristas financiados por particulares ricos o por Estados, directamente o indirectamente. Estos grupos armados adquieren sus armas através del contrabando ilegal o el de “Estado escondido”. Como ha pasado en Oriente Medio con el Estado Islámico (EI). Ciudadanos acaudalados de Arabia Saudí aportaban millones de dólares que pasaban hacia Turquía de contrabando para este fin. Incluso Katar aportó dinero, aunque no directamente. Al igual que el armamento y dinero que recibieron de los “Aliados del Mundo Libre” (AML). Error sospechosamente repetido, les pasó algo parecido con Al Qaeda, y  reconocido por la misma Hillary Clinton y la administración Obama. La misma administración que, liderada por un Premio Nobel de la Paz, ha superado la crisis económica a base de la fabricación y venta de material bélico.

El miedo está propagado y financiado. Los derechos humanos olvidados. Control por seguridad, armas por dinero y muerte por vida. Qué bailen los dados.


1. Karl Kraus. La tarea del artista. Ed. Casimiro. Madrid. 2011